sexos y fobias

Hace un día gris y lluvioso  y no puedo salir al jardín a podar rosales y  convertirme en compañera silenciosa de tu ir y venir con botas, tijeras y guantes y compartir los huecos de aire que vamos dejando al faenar entre parterres

 

Subo a la buhardilla y escucho el Réquiem de Mozart, y de nuevo me embargan tremendas emociones mientras la lluvia golpea la ventana. Siempre es así , siempre ha sido así,  y en cada una de las generaciones desde que lo compuso han habido seres que han sentido el pulso de su vida al oírlo

 

Emociones fuera del tiempo, más allá del lugar que cada cual pisa o ha pisado, por encima del antes y el después, vértigo del alma ante lo eterno. Impotencia del cuerpo que jamás competirá ante placeres tan hondos, convertido sólo  en fértil vehículo de lo que siempre será. Cuerpo, vehículo que aún deteriorado, seguirá llevándonos al éxtasis, al miedo, a la impotencia, a la alegría, a la plena satisfacción.

 

Cuerpos en distintos lugares sintiendo lo mismo: frío, calor, cansancio, dolor. Cuerpos unidos en el lecho sintiendo tan diferente. Almas en la distancia sintiendo la misma emoción ante la belleza de un jardín, una danza,  un concierto,  un cuadro, del mar. Sencilla alegría ante la cara de un niño el Día de Reyes. Derretida emoción ante la mirada de un hombre enamorado.

 

Lugares distintos, distinta hora de venir a este tiempo, diferentes ataduras y proyectos.

Pero si camino por el jardín, lo hago a tu lado, si escucho una música, sé que tú también te emocionas. Si oigo tu voz, mi día está completo. Presencia permanente de tu alma en mi alma, atadura eterna, sentimiento de amar por encima del tiempo. Y si la realidad y las necesidades de este cuerpo en esta tierra, nos lleva a compartir nuestro espacio con otros, me invadirá la sensación de que la vida me ha gastado una broma pesada, pero mi alma guardará este amor  lleno para  regalártelo en otro momento o en otro lugar

Pues a mí, qué queréis que os diga, me gustan los hombres. Si, ya sé que cuando estamos dos chicas reunidas no dejamos de despotricar de ellos. Y si somos más de dos es una masacre. Para nosotras es una terapia, luego nos quedamos tan a gusto, y entre lo que nos hemos desfogado y las copitas, se nos olvidan las miles de razones por las que ni uno más en nuestra vida.

Y es que mientras estabas en el restaurante en pleno desahogo,ves en aquella mesa a uno con su pelo ligeramente alborotado, con su olor a limpio emanando de ese cuello poderoso, que si fueras la camarera le darías la carta comiéndole la oreja . Y le observas como disfruta con la comida, que ya te gustaría a ti ser esa almeja cruda y fresca. Y te levantas y pasas cerca y entonces os cruzáis la mirada y te ha desnudado con tanta delicadeza que le devuelves la sonrisa, porque su rostro se ha iluminado agradecido por alegrarle los ojos. Y a ti se te cambian hasta los andares, que sabes que te está siguiendo con la mirada y ya en los lavabos te retocas los labios y te perfumas anhelando volver a pasar por su lado. Y ves nada más salir del aseo que ya no está y desilusionada te acercas a tu mesa y encuentras junto con la sonrisa de tu amiga una rosa con su dirección de correo.

Y ante detalle tan romántico, lo de ni un tío más, como que va a ser que no.

Y sabes que ahora empieza lo más excitante de una relación, dónde cada uno empieza a soñar y a inventarse al otro. Los móviles se llenan de mensajes, tu buzón en internet, de correos. Tus plantes delante del armario, antes de cada encuentro, pasan de durar 5 minutos a media hora, y es que primero tienes que averiguar de qué te apetece disfrazarte, si encajará con sus gustos, con el lugar dónde vais a ir, con lo que quieres transmitir de ti, la meteorología, y si habrá un después. Ante tanta complejidad, las mujeres nunca tenemos que ponernos.

Esos primeros encuentros como fiesta en día de Reyes traen adheridos pequeños desencantos que arrugas y tiras a la papelera porque no quieres verlos y acabar con el juego.

En el juego con algunos hombres se tarda unas semanas en llenarse la papelera, con otros meses y con los mejores, años.

Pero ¿quién se resiste a vaciar la papelera para poder así llenarla con nuevos desencantos de hombres nuevos? Y es que, cuando te gustan los hombres, más te vale elegir papeleras pequeñas

Lloré cuando se quemó El Liceo porque sentí que algo de mi cultura y de mis sueños se hacía humo. Lloré de emoción en la inauguración de las Olimpiadas de Barcelona porque no cabía en mí de orgullo ante tanta belleza. Se me saltan las lágrimas cuando en algún Diciembre puedo, de nuevo, enfilar La Rambla en dirección al mar y toda la luz del sol bajo se posa y se cuela entre tanta flor esparcida por el bulevar. En esos momentos no hay mirada más derretida que la mía, cuando siguiendo el paseo enfilo la entrada de La Boquería, el mercado donde Gaudí se hace puesto.

Lloré con el atentado de Hipercor porque ellos eran mis muertos. Lloré cuando alguien dijo que nosotros no somos sus muertos, es más, ese alguien fue a facilitar que hubiera muertos de aquí a cambio de los de allá.

Aplaudo con entusiasmo los nuevos vinos del Priorato y lloro de rabia cuando desde la más alta Institución Catalana se financia una campaña que dice: Rioja, no gracias, y los catalanes callan y cumplen la recomendación.

Lloro, porque recuerdo como si fuera ayer el salto y el grito de algo más que alegría que dimos todos cuando Samaranch dijo: Barcelona.
Lloro de indignación cuando alguien de allí dice que Madrid 2012, tampoco y esta vez sin gracias

Lloro, porque me están culpando de las tropelías de Franco, llamándome castellana opresora e imperialista, echándome en cara que en sus escuelas les pegaban por hablar catalán, como si andaluces, castellanos, extremeños, asturianos, vascos, valencianos, aragoneses, navarros, canarios, mallorquines, murcianos, cántabros, gallegos no hubiéramos todos sufrido la opresión franquista. Personaje que además no era castellano sino gallego.

Lloro, porque nadie parece querer acordarse de que fue un castellano de Avila quien encabezó la marcha de la Transición, seguido de catalanes, vascos, gallegos, andaluces, extremeños, castellanos, valencianos, asturianos, cántabros, aragoneses, navarros, mallorquines, canarios para borrar de una vez por todas ese tiempo oscuro y miserable y darnos una Carta Magna dónde todas las lenguas, culturas e ideologías de esta tierra de todos, tuvieran cabida. Lloro de impotencia porque no encuentro dónde está la opresión, intolerancia y vejaciones de los últimos 25 años.

Lloro, porque mientras la mayoría de los que habitamos esta tierra de todos nos enorgullecemos y alegramos de la prosperidad y libertades alcanzadas, hay una minoría que quiere ser más que el resto; tener más derechos, menos obligaciones, menos solidaridad.

Lloro, porque esa minoría necesita, para tener razón de existir como nación, que España desaparezca en un conglomerado, que no sé como querrán que se llame, de comunidades más débiles y más pobres que las suyas

Lloro, porque si esa minoría consigue no ser parte de España, mi hijo será considerado castellano hostil, opresor y enemigo y él nunca podrá llorar de emoción al enfilar La Rambla una mañana de invierno.

La ventana abierta de par en par. El mar se cuela hasta el pasillo y la luz cala hasta los huesos. La ligera brisa eriza la piel y aligera el alma con sus olores. Los matorrales, siempre ahí; ahora sin sus humildes flores.. Es invierno y no hay gente en la arena ni brumas en el horizonte, sólo la línea lejana, como un cuchillo frío, separando la Tierra del Cielo.

La ventana abierta de par en par. El sol se va. Las ventanas de las torres se rompen en cientos de soles pequeñitos. La última mosca superviviente vuela despacio delante de mis ojos. Una niña, pelirroja de fuego, estudia en la ventana de enfrente. El de Delft la hubiera pintado; sólo que ahora su rostro holandés está iluminado por un flexo.
El horizonte ya está violeta encima de la ciudad y la luz en unos minutos será la eléctrica.

La ventana cerrada a cal y canto. Cada rincón de la casa me cobija como si de mi segunda piel se tratara. Podría andar a ciegas y todo seguiría en su sitio. Sólo el frigorífico se ilumina, cuando lo abro, para tentarme con sus posesiones. Mis cosas me acompañan según las voy necesitando. No me piden explicaciones. Si las tomo o las dejo siempre están dispuestas a darme el placer que les pido. Solo el silencio se me rebela a veces pidiéndome a gritos que lo rompa. Entonces le pongo la televisión para que se calme

La ventana cerrada a cal y canto. En mi mundo de 16 m2 la música me acompaña siempre. La luz del ordenador me llama pidiéndome palabras. Los libros me rodean como cálidas mantas de invierno. En el móvil van entrando mensajes: amistosos como te va, familiares corta internet y llámame, apasionados te deseo cuando quedamos. Todo es apacible, salvo cuando otra ventana se abre de par en par para traerme el mar y la luna.
Cosas de la webcam

Amame, que sin ti la vida pasa como el humo. Con tu manera de mirar el mundo y mi manera , el mundo cobra todo su sentido.

Mírame, que nada hay que estremezca más mi cuerpo, salvo el roce de tus labios.

Abrázame, que en mi abrazo encontrarás la fuerza que a mí me sobra.

Dame tu cobijo cuando necesite esconderme del dolor.

Siente como hombre, que aunque a veces yo no entienda, no dejo de extasiarme ante lo incomprensible

No dejes de caminar que no deseo otro modo de hacer la vida que caminar a tu lado.

No desfallezcas, has hecho cosas grandes y a partir de ahora yo las haré contigo.

Contémplame en la penumbra de nuestra habitación que así me abres el alma y las entrañas destilando sueños. Acaríciame y mis piernas se irán abriendo lentamente para recibirte gozosa.

Deja que te acaricie el rostro fatigado, que mis manos se llenarán de ternura, que acaricie tu cuerpo, que mis manos se llenarán de deseo, que acaricie tu sexo, para que la ternura y el deseo nos penetre hasta el último rincón del alma. Deja que me entregue a ti desde mi libertad y vayamos juntos al paraíso, que allí el tiempo no existe.

Deja que te ame bien, que eso me lleva a amarte después de la muerte y, vive, que aunque yo me vaya antes, no habrá ni cielo ni Dios hasta que tú no llegues

Andas desconcentrada intentando trabajar delante del ordenador y todo el tiempo se te va en pensar en el amor y el desamor, en los encuentros y desencuentros, en el amor que se da y no viene de vuelta, en el amor que no se da y se queda desangelado y con escalofríos dentro del alma, en el amor que se recibe y no se pide o que no se pide pero se recibe, en el amor que te hace feliz como ninguna otra cosa en el mundo, en el amor que te abre un abismo ante ti, amor con nombre propio, amor con género, amor con sexo, amor con minúscula , amor con mayúscula. Y por más que miras no sabes qué hacer con tanto retazo de sentimientos que este amor de todo a 100 o de tienda de lujo te deja en tus adentros.
Y cuando no sabes que más pensar se te impone implacable el bendito día a día y tienes que hacer la comida y pones el aceite y partes la cebolla(ay, esas lágrimas que bien te vienen) y la sofríes y llega esa apoteosis del olor del sofrito cuando le añades el pimiento y ahora un tomatito. Hoy además en vez de vino blanco, una copa de fino en el guiso, te va a quedar cumbre. Una mirada al cielo, hoy azul. Y otra vez el olor y a fuego lento y vuelves a mojar tus manos bajo el agua fría para que estén de nuevo listas a partir, cortar. Y limpias el pescado como acariciándolo; que te trae todo el olor y plata del mar y se lo merece. Y ya los sentidos te han reposado el alma y han puesto los sentimientos junto al pan y el vino.
Porque hay algunas cosas en la vida que por más que las pienses no van a dejar de ser lo que son: el pan es pan y el vino, vino. Y el hombre, por más vueltas que le des es hombre, y de sexo contrario y su afectividad no tiene nada que ver con la tuya. Así que mejor no poner empeño en entenderlo, sino en quererlo. Al menos mientras tú quieras querer. Y que te aproveche.