sexos y fobias

Está claro que hombres y mujeres nos comportamos de distinta manera cuando ésto del amor no nos va bien,y nos creamos unos argumentos pintorescos para paliar el dolor que supondría enfrentarnos a la situación pura y dura.

Ellas:
1.- Hoy no me ha llamado por la mañana para quedar esta noche: estará ocupado, el pobre tiene mucho lío. Que tampoco llama al mediodía: va a quedar con esa compañera de trabajo rubia teñida y que está anoréxica y que se embute los pantalones con calzador. Que sigue sin llamar: le ha pasado algo, esto no es normal, si no me habría llamado incluso con cualquier excusa, pero me habría avisado
2.- Que no me tira los tejos en una de las dos primeras citas: gay, es gay.
Que me sigue llamando pero sin tejos: tiene una enfermedad de ésas y el pobre no quiere contagiarme, que bueno es
3.- Que consigo llevarlo a la cama y no se le empina: le gusto tanto que se pone nervioso y, claro, con el estrés no funciona
4.- Que empieza a retirarse: ¿Ves?, se está pillando, que ya sabemos que los hombres cuando se enamoran se asustan

Ellos:
1.- Me ha mirado: esta tía se ha quedado conmigo
2.- Ha charlado conmigo amablemente: la tengo en el bote
3.-No responde a mis llamadas: ésta se quiere hacer la interesante
4.- No quiere que la toque: es una estrecha o está con la regla

Con la pequeña diferencia que nosotras ampliamos, voceamos y colocamos en el tablón de anuncios para uso exclusivo de amigas todas estas reflexiones, los unos y las otras jamás vemos la sencilla y cruda realidad : no le intereso, no le gusto, no me quiere. Prou

Pues estoy un poco harta de que me escatimen placeres y tenga que hacer un master diario de química.

Para empezar, ya no puedo saborear un estupendo cocido con el olorcito de sus verduras y su sabor rico, rico gracias al tocino de un estupendo cerdo; eso, que acompañado de un buen tinto y una mejor compañía sería placer de dioses, se convierte en mi mente en tropecientas calorías, cientos de hidratos de carbono, miles de lípidos y no se cuántos glúcidos; éstos dependen del nº de copas ingeridas, y al cabo ese maravilloso tocino acabaría formando parte de mi contorno y eso sí que no, que una puede ser una zorra (astuta) pero nunca una cerda

Para mí siempre ha sido un placer arreglarme y cuidarme, pero es que últimamente la ciencia cosmética avanza que es una barbaridad y no doy abasto con tanto alfahidroxiácidos, ceramidas, liposomas, retinoles,y tengo la sensación de que me estoy perdiendo el último descubrimiento que va a hacer que esté más joven. Así que lo que antes era un placer de olores, texturas y frascos divinos, hoy me crea angustia.

Y es que hasta mi seta se ha contagiado de este afán de conocimiento de laboratorio y además de recomendarme no sé qué aguas minerales por su composición y propiedades, protesta cuando me ve semidesnuda untarme delicadamente el cuerpo con una crema maravillosamente perfumada en la penumbra de la habitación, argumentando que en el ambiente hay suficiente grado de humedad esa mañana como para necesitar más hidratación. Vamos, lo coge su abuelo ,que hubiera matado por poder contemplar a una mujer en semejante trance, y le liga las trompas a la abuela. Pero estos tiempos y él son así

Si a mí me llegan a decir que iba a estar hasta el moño de la Fiestecita por excelencia desde primeros de Noviembre, no me lo hubiera creído, porque tengo que reconocer que debo ser de las pocas personas que todavía admite que la Navidad le gusta.

La Lotería de Navidad de mi empresa tengo que reservarla a la par que pongo las lavadoras de los bañadores a la vuelta de las vacaciones. Este año, como además tuve que lavar las cortinas, se me pasó, y me he quedado sin lotería. Llevo 20 años comprando el dichoso décimo, como toque ésta Navidad, mecagoen.......

Cada año tengo que organizar más pronto las compras , siguiendo las recomendaciones del Ministerio de Comercio de no dejarlas para el último momento, y así, poderme ahorrar unos cuantos euros. Gracias Ministerio, sois muy amables cuidando de mi monedero (decir aquí economía sería pretencioso). Claro que, para adelantarme a la Campaña Navideña, tengo que haber comprado todo allá por el día de los Difuntos; ahora llamado de todos los Santos,que mis muertos no van a ser menos que Monseñor Escrivá.

La culpa es mía y sólo mía, porque mira que me empeñé que en casa hubiera espíritu de fiesta, nunca senté un pobre a mi mesa, por lo tanto no puedo decir espíritu navideño, que una no está para hipocresías. Desde que empecé a quedarme embarazada, no he dejado de ir un sólo año a la Plaza Mayor a comprar adornos para el Arbol y figuritas para el Nacimiento. Ni que decir tiene lo que, a estas alturas, tardo en colgar todos los adornos en el Arbol y la de muebles que tengo que retirar para que quepa el Nacimiento; ya quisieran los palestinos tener tanta extensión y unas casitas tan monas

La cantidad de horas invertidas en la cocina,ni la menciono, el caso es que todos los hijos están encantados con la Navidad en casa de mami, y yo pienso horrorizada que este año son cuatro más, los adjuntos a los hijos también se apuntan a unas Navidades tan enrolladas.

Y aquí ando, un año más jurando y perjurando, que el año que viene les paso el testigo a los hijos, aprovecho para pintar las casa en esas fechas, eso sí, contratando ciudadanos que celebren el Ramadán y yo volando hacia latitudes dónde en vez de belenes pongan caipiriñas. A la vuelta ya tendré tiempo de lavar los bañadores con total tranquilidad

Todo lo que hay en las casas para que la vida nos resulte más fácil y que funciona con electricidad se llama electrodoméstico, lo que no funciona con electricidad y que también nos facilita la vida se llama servicio doméstico. Lo que sucede en las casas, que no nos facilita esta vida sino el tránsito anticipado a la siguiente, se llama violencia doméstica.

A mí, el que nos maten utilizando el mismo lenguaje que para la olla exprés me da el consuelo de lo cotidiano y ya conocido. No es lo mismo que te acuchillen cual gallina para el caldo, que asesinada de una manera sofisticada, tortuosa o a dentelladas por cualquier monstruo de sabe Dios de qué planeta como en las películas. Además en las películas no sabes por qué te matan.

La violencia doméstica tiene la ventaja que sabes que te matan porque perteneces a un género distinto al dominante y además el dominador de turno tiene la delicadeza de avisarte con golpes y amenazas durante años, y toda esa tortura y degradación no cabe en una película, es de enciclopedia.

En la violencia doméstica conoces de sobra la mano del que te mata, te la ha estampado brutalmente cientos de veces con anterioridad en todo el cuerpo; llevas su marca cual producto de supermercado.

Si te viola tu padre , tío o abuelo, tiene la ventaja, para ellos, que pueden solazarse contigo hasta que se cansen y pasen a otro recipiente más nuevo, también de la familia.
El caso es que estas pollas andantes tienen que verter su líquido en el ambiente doméstico. Y así,todo se queda en casa: los golpes y el semen, pero sobretodo lo que tiene que seguir en el hogar familiar es el objeto receptor.

Ante la idea de que se les va la hembra ya amoldada, se trastornan. Con lo bien que están ellos con sus costumbres de siempre ¡ Mira que rebelarse la idiota ésta¡¡ Si su sitio está en mi casa!

Y es que ya no se respetan las tradiciones como antes

Es que no falla, toda conversación de chicas acaba con el firme propósito de irnos a un balneario: “Pero sin marido y sin niños, eh”
A eso le llamo yo ganas de huir por un ratito. Y aunque los quieres, y darías la vida por ellos, te tienen hasta el moño. Yo misma parezco un disco rayado repitiendo consignas. Y de la ceca a la meca que con tantas actividades extraescolares , en vez de niños estamos preparando modelos para el Cosmopolitan, sección lo mas IN.
El trabajo, aunque te quita entre 10 y 12 horas diarias, te deja algún huequecillo para la llamada a la madre o a la cuñada por su cumpleaños, además de enterarte de la última película buenísima que ha visto tu compañera o de lo que le ha dicho el pediatra de su niño; esto último te importa tres pepinos, pero se lo perdonas por el dato cinematográfico. El tráfico te quita tiempo , pero te sube la adrenalina. Ese es el momento del día cuando me entran más ganas de matar. Luego me quito la frustración de no haber podido matar realmente a algún cretino conductor en el gimnasio, además ahí me ponen dura.
Las compras de la casa corren de mi cuenta, las compras y la casa entera; banco, profesores del niño, médicos, vacaciones, relaciones sociofamiliares, super, Luego está el apartado personal, pues una tiene que ir a la peluquería , a depilarse, a hacerse la limpieza de cutis, al teatro. leer el periódico y tener entre manos alguna novela. Lo de leer es imprescindible para evitar convertirte en una mary total o casi. Nada de Antonio Gala , con lo que a mi me gusta, sobre todo porque está muy mal visto hoy en día entre las que dicen que no son marys
Y llegado el fin de semana tienes que llevar a los niños a ver una peli de dibujos, que maldita la gracia, a tomar una hamburguesa , y tú ni probarla , y al centro comercial para ver en familia el aparatito técnico que se le ha antojado al papá de los niños y quiere tu opinión, como si tu entendieras. En el fondo lo que quiere es tu complicidad para gastarse 300 € en una inutilidad
Y una, lo que quiere es desaparecer y flotar en una gran bañera y que te masajeen y tener un novio que te lleve a la bahía y que te diga vida mía y que te quite este calor

Ya sé que os vais a rasgar las vestiduras cuando leáis ésto, pero no me preocupa, porque sé, que si no a todos, a muchos de vosotros os entran ganas de estrangular a alguien en situaciones cotidianas. Vamos , no voy a ser la única, digo yo.

¿Quien no tiene a diario alguna fantasía asesina ?
Por ejemplo: estás parado en un semáforo e inmediatamente que se pone en verde, te toca un impaciente detrás, te toca la bocina y te toca las narices. ¡Te entran unas ganas de dar marcha atrás celeradita y dejarlo allí con el volante estampado! ¡Por tocapelotas!

Lugar de trabajo, cartelito de prohibido fumar, y el de turno, que enciende el cigarrito de marras. Cogería el cigarrito, se lo metería en la boca, pero al revés y ¡Por Dios, por Dios que no se apague!.

Estás parada con el intermitente esperando atravesar una fila de coches y que alguien te deje un hueco de nada, si es que tú cruzas enseguida y te vas , si es que ya llegas tarde a recoger al niño que hoy tiene hora en el dentista. Y no es que ninguno se pare para dejarte pasar, es que se paran ellos y no te han dejado el hueco para que tú pases. ¡Cómo te gustaría tener un tanque en ese momento y aplastar a dos o tres, total no mucho y pasarles por encima!

Y esa hilera de carritos de Hipermercado larga, larga y la de al lado con 3 carritos, y piensas : al siguiente que venga e introduzca el carrito en la fila larga y no compense las filas, a ese cretino ,precisamente a ese, lo mato, porque sí ¿Habrá motivo más tonto que éste?.

La señora mayor que va de lista y se te cuela en la cola de la carnicería, y tú, por timidez o por educación, no dices nada y es por esta frustración, por lo que todo el rato miras con delectación cómo el cuchillo del carnicero va haciendo filetes finos con la pechuga de pollo que ha pedido la fresca ésta. Cómo te gustaría hacer lo mismo con sus grasas caidas. ¡Boba, si igual hasta te lo agradece!

Y esa pradera, en general verde y cuidada,pero dónde hay una zona pisada una y otra vez hasta haber hecho un caminito que ya está calvo y, ay, ves la tierra........Bueno, antes era más intolerante con semejantes desconsiderados, ahora no tanto y por razones que no pienso contaros. ¡Qué caramba, una también tiene sus debilidades!

La ventana abierta de par en par. El mar se cuela hasta el pasillo y la luz cala hasta los huesos. La ligera brisa eriza la piel y aligera el alma con sus olores. Los matorrales, siempre ahí; ahora sin sus humildes flores.. Es invierno y no hay gente en la arena ni brumas en el horizonte, sólo la línea lejana, como un cuchillo frío, separando la Tierra del Cielo.

La ventana abierta de par en par. El sol se va. Las ventanas de las torres se rompen en cientos de soles pequeñitos. La última mosca superviviente vuela despacio delante de mis ojos. Una niña, pelirroja de fuego, estudia en la ventana de enfrente. El de Delft la hubiera pintado; sólo que ahora su rostro holandés está iluminado por un flexo.
El horizonte ya está violeta encima de la ciudad y la luz en unos minutos será la eléctrica.

La ventana cerrada a cal y canto. Cada rincón de la casa me cobija como si de mi segunda piel se tratara. Podría andar a ciegas y todo seguiría en su sitio. Sólo el frigorífico se ilumina, cuando lo abro, para tentarme con sus posesiones. Mis cosas me acompañan según las voy necesitando. No me piden explicaciones. Si las tomo o las dejo siempre están dispuestas a darme el placer que les pido. Solo el silencio se me rebela a veces pidiéndome a gritos que lo rompa. Entonces le pongo la televisión para que se calme

La ventana cerrada a cal y canto. En mi mundo de 16 m2 la música me acompaña siempre. La luz del ordenador me llama pidiéndome palabras. Los libros me rodean como cálidas mantas de invierno. En el móvil van entrando mensajes: amistosos como te va, familiares corta internet y llámame, apasionados te deseo cuando quedamos. Todo es apacible, salvo cuando otra ventana se abre de par en par para traerme el mar y la luna.
Cosas de la webcam

Yo estoy muy orgullosa y contenta de que por fin haya heroínas a lo Indiana Jones en las películas, juegos para plays, deuvedés y demás soportes modernos. ¡Qué gran conquista! Al fin nos dispensan de jugar con muñecas, labores y cocinitas. Ya estábamos aburridas, blandas y con el culo fondón cual medusas después de tantos siglos con los mismos jueguecitos, y podemos dar puñetazos y patadas, tener pistolas, lanzallamas, estrategia, amantes peligrosos, y unos musculitos y un culo envidiables.

Pues no, resulta que según el Instituto de la Mujer, tampoco nos gusta ésto y han ido a protestar delante de las tiendas de videos o similares. ¿Y por qué? Pues porque las Lara Croft están pintadas como tías buenas y despampanantes. Aquí me gustaría añadir un emoticono con los ojos como platos, pero desisto porque no encuentro uno con los suficientes rasgos de estupefacción. Así que continuo con el soporte de la palabra.

Durante siglos las mujeres tenemos una tradición de coquetería, cuidados personales y artes de seducción que me resulta imposible enumerar aquí, necesitaría otra web exclusivamente para ello. Nos hemos saltado a la torera, normas sociales pacatas, normas morales que nos demonizaban por voluptuosas, economías paupérrimas que nada más que daban para hacernos mascarillas con cáscaras de pepino o de patata. Cualquier cosa por estar más bellas.

Y ahora vienen estas mentes torticeras , que ya hay que ser puritanas, y piden que las heroínas que nos representan vayan más tapadas y desfondadas. ¿Desde cuando no salen a la calle y miran como van nuestras jovencitas y las no tan jovencitas también? Que hay cada madura moldeada en gimnasio que, oye, igualito que Larita.

Como les hagamos caso acaban yendo a los museos y nos tapan a las venus que en la historia de la pintura han sido, y por ahí no paso, que primero quiero ser La Maja desnuda. Ya tendré tiempo de verme como anciana de una pintura negra de Goya.

Ya descubrí el año pasado que en las tiendas de todo a 100 de los chinos las figuritas del portal son mucho más bonitas y baratas que en la Plaza Mayor y que en cualquier otro sitio. Pero ha sido este año cuando me ha alarmado la invasión china, pues las figuritas traen rasgos orientales, orientales y no de Medio Oriente como cabría esperar. Aunque no podemos ponernos exquisitos, ya que nuestros niños jesús parecen daneses y las figuras personajes del barroco. Además, a partir de ahora, y gracias a nuestros alcaldes masquemodernos, las figuras de los belenes oficiales van de ejecutivos de agresividad estática, de butaneros sin plan con la vecina del 5º, y del cuerpo de protección civil, por eso de las nevadas de invierno, para que no digan que no están donde hace falta o que no llegan a tiempo . Así que los habitantes de belenes dentro de nada, tendrán además restaurantes chinos, talleres clandestinos,y tiendas de las que no cierran nunca, con lo cual tendremos que dejar en el belén una lucecita encendida toda la noche.

Lo que si hemos descubierto todos, son los estupendos regalos made in china que inundan nuestros comercios y mercadillos. Total, nos ahorramos un dinero , quedamos como Dios, por eso de que los Reyes vienen de Oriente, y por una vez, no traicionamos la tradición.

Ya podríamos ir pensando en sustituir los árboles por pagodas, que además de ecológicas, quedan muy propias llenas de farolillos colgantes de colores.

Para tener unas auténticas navidades chinas tendríamos que cambiar el menú; y así el pavo sería laqueado, los langostinos de Sanlúcar con salsa de soja, el pollo en chop suey, y como la repostería china no es estelar, nos bastaría con regar nuestros turrones con sake. Total si de todas maneras acabaremos como budas.

Lloré cuando se quemó El Liceo porque sentí que algo de mi cultura y de mis sueños se hacía humo. Lloré de emoción en la inauguración de las Olimpiadas de Barcelona porque no cabía en mí de orgullo ante tanta belleza. Se me saltan las lágrimas cuando en algún Diciembre puedo, de nuevo, enfilar La Rambla en dirección al mar y toda la luz del sol bajo se posa y se cuela entre tanta flor esparcida por el bulevar. En esos momentos no hay mirada más derretida que la mía, cuando siguiendo el paseo enfilo la entrada de La Boquería, el mercado donde Gaudí se hace puesto.

Lloré con el atentado de Hipercor porque ellos eran mis muertos. Lloré cuando alguien dijo que nosotros no somos sus muertos, es más, ese alguien fue a facilitar que hubiera muertos de aquí a cambio de los de allá.

Aplaudo con entusiasmo los nuevos vinos del Priorato y lloro de rabia cuando desde la más alta Institución Catalana se financia una campaña que dice: Rioja, no gracias, y los catalanes callan y cumplen la recomendación.

Lloro, porque recuerdo como si fuera ayer el salto y el grito de algo más que alegría que dimos todos cuando Samaranch dijo: Barcelona.
Lloro de indignación cuando alguien de allí dice que Madrid 2012, tampoco y esta vez sin gracias

Lloro, porque me están culpando de las tropelías de Franco, llamándome castellana opresora e imperialista, echándome en cara que en sus escuelas les pegaban por hablar catalán, como si andaluces, castellanos, extremeños, asturianos, vascos, valencianos, aragoneses, navarros, canarios, mallorquines, murcianos, cántabros, gallegos no hubiéramos todos sufrido la opresión franquista. Personaje que además no era castellano sino gallego.

Lloro, porque nadie parece querer acordarse de que fue un castellano de Avila quien encabezó la marcha de la Transición, seguido de catalanes, vascos, gallegos, andaluces, extremeños, castellanos, valencianos, asturianos, cántabros, aragoneses, navarros, mallorquines, canarios para borrar de una vez por todas ese tiempo oscuro y miserable y darnos una Carta Magna dónde todas las lenguas, culturas e ideologías de esta tierra de todos, tuvieran cabida. Lloro de impotencia porque no encuentro dónde está la opresión, intolerancia y vejaciones de los últimos 25 años.

Lloro, porque mientras la mayoría de los que habitamos esta tierra de todos nos enorgullecemos y alegramos de la prosperidad y libertades alcanzadas, hay una minoría que quiere ser más que el resto; tener más derechos, menos obligaciones, menos solidaridad.

Lloro, porque esa minoría necesita, para tener razón de existir como nación, que España desaparezca en un conglomerado, que no sé como querrán que se llame, de comunidades más débiles y más pobres que las suyas

Lloro, porque si esa minoría consigue no ser parte de España, mi hijo será considerado castellano hostil, opresor y enemigo y él nunca podrá llorar de emoción al enfilar La Rambla una mañana de invierno.